Не мало пролетело лет,
А образ так и не вернулся,
Он ждет, чтобы восход проснулся
И создал истины портрет.
Во мраке ночи все не так:
Деревья - чудища большие,
А тени просто неземные,
Ведь истину скрывает мрак.
Он заполняет все пространства,
В углах таится, не бежит,
От света, онемев, дрожит,
Как человек от длительного пьянства.
Вуаль, набросив на портрет
Гадаем над его чертами,
Как над явившимися снами,
Как будто знаем их секрет.
А, наловчившись ворожить,
В обман ввергаемся искусно,
Хоть знаем, что во мраке пусто
Мы с ним пытаемся дружить.
Развесив образа по стенам,
Им молимся и бьем челом,
Как опоздавший за столом,
Ест хлеб без мяса, но под хреном.
И хвалит то, что съедено давно,
И с чем он никогда не знался,
Но чтоб никто не догадался,
Отраву пьет, а говорит вино.
Шальную страсть в любовь возводим,
"Любовь" не знаем, как принять.
Но все ж пытаемся создать
Черты, которых не находим.
Ссылаясь на кромешный мрак,
На темную вуаль, мешающую видеть,
Мы начинаем гордо ненавидеть
Всех тех, кто говорит, что все не так.
Приписываем им мы веры отступленье,
Желанье истину загнать в тупик,
Все делаем, чтоб недовольный сник
И не мешал творить глумленье.
Но все ж вуаль спадет. Теней безумство
Откроет, поднявшись, рассвет,
И мы увидим, что во мраке пусто,
Что только жизнь способна создавать портрет.